Ay, chicas, soy Carmen, 56 años, dueña de una cadena de electrodomésticos de lujo. Viuda desde hace cuatro años, prometí a mi marido no dejar que ningún hombre me tocara sexualmente hasta los cinco. Pero el mundo del poder y el glamour me pone cachonda. Odio a mi yerno Pablo, ese sindicalista de 35, guapo pero de clase baja. Vive en provincia con mi hija, pero esta semana de 1998, formación en París, compartimos la suite presidencial del Plaza Athénée, en el 16º. Muebles de cuero italiano, olor a ylang-ylang de las velas, champán Dom Pérignon enfriándose.
Llego exhausta de un consejo, espalda destrozada. Él trae ensalada y rosé, como pidió mi hija. ‘Gracias, Pablo… ¿puedes arreglar mi portátil? Se colgó’. Se inclina, y noto sus ojos en mis tetas libres bajo la blusa de seda. Huele a su colonia fresca, cuero de su maletín. Repara rápido, pero se demora, yo me agacho ‘para ver’. Nuestros brazos rozan. Compartimos cena en la terraza privada, vistas a la Torre Eiffel. ‘Me duele tanto el lomo…’, digo sorbiendo rosé frío, burbujas en la lengua. ‘Yo fui quiro, déjame masajearte en la mesa de masajes’, ofrece. Dudo. ‘Vale, pero secreto total. Ni a Sophie’. Huile de masaje, bikini diminuto negro.
La tensión sube en el penthouse exclusivo
Empieza por la espalda, manos fuertes desatan nudos. ‘Quítate el top para mejor’, susurra. Sus dedos bajan a mis nalgas, roza mi coño sin tocar. Gimo bajito. ‘Ahora piernas…’. Baja el tanga, masajea mis cachetes perfectos, palpé-roulé que me pone la piel de gallina. Huele a aceite caliente, su aliento en mi oreja. Termina, me enseña auto-masaje. Cloison abierta entre suites, fingimos leer mails en peignoirs de cachemira. La veo tocarse hombros, peinador cae, tetas pesadas, pezones duros como piedras. Yo sigo, bajo a pechos, aprieto, tiro. Él se mueve, polla hinchada en el bóxer. Nuestras miradas queman. Espacio VIP ahora nuestro, privado, cargado de electricidad.
El clímax brutal sin tocarse
Noche dos, cena poulet aux olives, rosé dulce. ‘Masaje completo hoy, recto-verso’. Desnuda total en la mesa, música zen, penumbra. Manos en todo: tetas comprimidas, pezones tiesos bajo palmas; vientre plano, monte de Venus depilado en ticket-de-metro. Rozos mi clítoris hinchado, labios mojados. ‘Hummm… divino, Pablo’. Auto-masaje: peinador abierto, mano en coño, dedos frotan labios, penetro con medio dedo, gimo. Él baja bóxer, polla gorda, venosa, 18 cm tiesa. Nos miramos, yo abro piernas, muestro coño chorreante; él pajea lento, glande brillante. ‘Mira cómo te la meneo pensando en tu verga…’. Acelero, clítoris hinchado, dos dedos dentro, jugos corren por culo. Él bombea rápido, huevos pesados. ‘¡Me corro, Carmen!’. Chorros blancos salpican su torso, olor a semen fresco. Yo exploto, ‘¡Sí, joder, mi coño estalla!’, piernas tiemblan, squirt moja sillón de terciopelo. Limpio su lefa con pañuelo seda, ordeño restos de polla, chupo mis dedos llenos de mi melcocha.
Mañana, desayuno croissants calientes, bises calientes al lado boca. ‘Gracias por el tratamiento, Pablo. Secretos de élite, ¿eh? Motus’. Él asiente, ojos pícaros. Volvemos a fingir distancia en familia. Pero junio, suite otra vez. Nuestro vicio exclusivo, sin culpas. Adrenalina de poder, placer VIP.
