Acabo de bajar del yate, el corazón aún latiéndome fuerte. Fue anoche, en Mónaco, durante esa fiesta exclusiva para millonarios y sus invitados. Yo, con mi vestido de seda negra que se pega a la piel como una segunda piel, olor a sal marina y champán Dom Pérignon en el aire. El cuero de los asientos del yate cruje bajo mi culo, suave, caro. Él, Javier, un tipo de cuarenta, traje a medida, ojos que queman. Hablamos de contratos, fusiones millonarias, papeles esparcidos en la mesa de caoba. Sus dedos rozan los míos al pasar una carpeta. ‘Mira esto, preciosa’, dice, voz grave, con ese acento catalán que me pone. Yo sonrío, cruzo las piernas, siento la tela subir un poco, revelando el borde de las ligas. El viento cálido del Mediterráneo me eriza la piel.
Sus ojos bajan, se clavan en mis muslos. ‘¿Negocios o placer?’, pregunto, mordiéndome el labio. Él ríe bajito, se acerca. ‘Ambos, nena’. El champán burbujea en mi copa, sabe a fresas y pecado. Aparto los papeles, mi pie roza su pantorrilla por ‘accidente’. La tensión crece, el yate se mece suave. Nadie nos ve, solo estrellas y el brillo de las luces de Mónaco. ‘Ven conmigo’, murmura, mano en mi nuca, tirando suave de mi pelo. Bajamos a la cabina VIP, puerta se cierra con clic metálico. Espacio privado, luces tenues, cama king size con sábanas de hilo egipcio.
La Tensión en la Cubierta Privada
Ya dentro, no hay vuelta atrás. Me empuja contra la pared, olor a su colonia cara, madera pulida y deseo. ‘Quítate eso’, ordena, voz ronca. Desabrocho el vestido lento, deja caer al suelo. Quedo en tanga de encaje y pechos al aire, pezones duros como piedras. Él se desabrocha el pantalón, saca la polla gruesa, venosa, ya tiesa. ‘Joder, qué coño tan perfecto’, gruñe, arrodillándose. Me abre las piernas, lengua directa al clítoris. Chupa fuerte, aspira mi humedad. ‘¡Ay, sí, así!’, gimo, manos en su pelo, empujando su cara contra mi coño empapado. Sabe a sal y miel, mis labios hinchados palpitan. Dos dedos dentro, curvados, follándome el punto G. Me tiemblan las rodillas, piernas flojas.
El Clímax Brutal y el Regreso al Glamour
Me gira, cara contra la cama, culo en pompa. ‘Qué culazo, puta’, dice, azotando leve. Escupe en mi ano, lengua lamiendo el agujero, metiéndose adentro. Grito, placer eléctrico. ‘¡Fóllame ya!’. Agarra mis caderas, polla cabezona empujando mi coño. Entra de un golpe, hasta el fondo, estirándome. ‘¡Joder, qué prieta!’, jadea, embistiendo duro, huevos golpeando mi clítoris. Sudor perla su pecho, olor a sexo crudo. Cambio de posición, yo encima, cabalgando salvaje. Polla entra y sale, mi jugo chorrea por sus bolas. ‘Córrete dentro, lléname’, suplico. Él acelera, gruñe, me clava profundo. Siento el chorro caliente, semen llenándome el útero. Yo exploto, coño contrayéndose, orgasmos múltiples, gritando su nombre.
Minutos después, nos vestimos. Él ajusta su corbata, yo me peino con dedos temblorosos. Subimos a cubierta, champán en mano, sonrisas cómplices. ‘Buen negocio’, dice él a los otros invitados, como si nada. Yo asiento, piernas aún débiles, semen goteando sutil en mis muslos. Secreto de élite, adrenalina pura. Nadie sabe, pero yo revivo cada embestida. ¿Quieres más detalles? Escríbeme.
