Estaba en el Mandarin Oriental de Barcelona, jueves de abril, mañana tranquila. Día libre para mimarme en su boutique VIP. El salón de pruebas era puro lujo: paneles de cuero negro, aroma a bergamota y champán Dom Pérignon que acababa de sorber. Tomé dos vestidos de Oscar de la Renta, M y L, y entré en la cabina de la derecha. Las laterales ocupadas, la del medio libre pero elegí esta. Maníaca del detalle, cerré bien el panel corredizo.
Me quité la chaqueta de cachemira suave, el top de seda que rozaba mis pezones erectos. Quedé en sujetador La Perla, falda lápiz ceñida a mis curvas. Me probé el vestido… perfecto el M. Mientras me vestía, vi al hombre en la cabina de al lado, revisando un portafolios de contratos para la gala de esa noche. Traje impecable, mirada intensa. Sentí el cosquilleo. Deslicé mi tanga de encaje negro por el hueco de diez centímetros bajo el panel. Cayó suave al suelo de su lado. Oí su respiración acelerarse.
La tensión sube en las cabinas exclusivas
—Voy a la tienda de enfrente ahora —dije alto, fingiendo hablar por teléfono.
Salí con el vestido en mano, corazón latiendo fuerte. Él salió después, mirada inquisidora. La boutique de enfrente: zapatos Louboutin exclusivos. Entré, cerré la puerta de la cabina VIP. Esperé. Entró él, tomó unos tacones rojo sangre dos tallas más grandes. Se arrodilló ante mí, en la banqueta de terciopelo.
—Ayúdame, por favor. No entran —le pedí, voz ronca, pierna alzada. Su mano tembló al tocar mi tobillo, calor subiendo por mis pantimedias de hilo fino. Olía su colonia cara, cuero de sus zapatos italianos. Me miró arriba, ojos en mi coño depilado apenas cubierto por la falda subida. Sonreí maliciosa.
—Esa tanga… ¿es tuya? —murmuró.
—Guárdala un rato más. Cuentas hasta sesenta, sales, tres tiendas a la derecha, mi garaje VIP. Quiero unos tacones nuevos.
Puerta cerró. Contó. Yo pagué los Louboutin, él tomó la bolsa sin pedirlo. Bajamos al garaje privado, olor a goma quemada y mi Porsche Cayenne negro mate esperándonos. Abrí la puerta del conductor, pierna fuera, falda arremangada.
—Ven aquí. Mi tanga…
Se la di, ruborizado. Olía a mi coño ya húmedo, floral de mi perfume íntimo.
—¿La oliste?
El polvo intenso en el garaje VIP
—Un poco… sí.
Rió suave. —Me encantó verte de rodillas. Hazlo otra vez.
Dudó, miró alrededor: cámaras discretas, pero nadie. Se arrodilló en el suelo pulido, pantalón rozando aceite fino. Alcé la pierna, coño expuesto al neón frío. —Olíste mi tanga buscando mi coño. Ahora, huelo de verdad.
Acercó la nariz, inhaló profundo. Aroma a mi excitación, salado, almizclado. Polla dura en su pantalón. —Bésalo —ordené.
Boca en mi coño hinchado, labios gordos frotando su cara. Lengua entró, chupando mi clítoris duro. —¡Más fuerte, cabrón! Métela toda.
Manos en su cabeza, empujé contra mí. Sentí su nariz en mi pubis rasurado, lengua follando mi agujero empapado. Mi flujo le goteaba en la boca, salado dulce. Muslos temblando, olor a cuero del asiento mezclándose con mi jugo. —¡Imagina al valet viéndonos en las cámaras! Jerkéandose.
Gime, acelera. Clítoris palpitando, coño contrayéndose. —¡Me corro… oh mierda! —Exploté, chorro caliente inundándole la garganta. Sacudidas, uñas en su pelo. Respiré hondo, aire viciado del garaje.
—Gracias. Perfecto —dije, ajustando falda, pelo en sitio. Encendí el motor.
—Retrocede.
Obedeció, manos grasientas. Cerré puerta, saludito con mano. Aceleré hacia la salida, tacones nuevos pisando fuerte. Él quedó allí, de rodillas manchadas. Nunca más lo vi. Pero cada vez que vuelvo al Mandarin, huelo mi coño en ese garaje, y mi coño se moja recordando nuestro secreto elite.
