Estábamos en el yate privado de mi hija y su marido, un monstruo flotante de 80 metros anclado en la Costa Azul. Evento VIP, puertas abiertas para socios exclusivos. Champán Dom Pérignon helado, olor a cuero italiano nuevo en los salones, sofás de seda que rozan la piel. Yo, Juliette, 55 años pero con curvas que matan, iba de Dolce & Gabbana, tacones Louboutin. De repente, en la sala de control, la pantalla: mi marido Pierre, el cabrón, follando a su secretaria en la suite A. Polla dentro, gemidos, ella a cuatro patas. Me quedé helada, el corazón latiendo fuerte.
Francine, mi hija, me agarra del brazo. ‘Mamá, cálmate. No es la primera vez’. ‘¡El hijo de puta! ¡Me lo prometió!’. Roméo, mi yerno, se acerca con sonrisa pícara. ‘¿Venganza, suegra? Nosotros también nos quejamos, usa nuestras suites sin permiso’. Me quedo muda. ‘¿Georges?’, sugiere él. Francine salta: ‘¡No! Ese loco no’. Pero Roméo insiste: ‘Es perfecto. Rico, viudo, solo se calma follando. Tu marido se lo merece’. Yo, furiosa, asiento. ‘¿Dónde está?’.
La Traición en el Yate de Lujo
Me llevan a la suite B. Francine: ‘Quítate las bragas, mamá, no lo perturbes’. Las meto en su bolsillo, tiemblo. Olor a sándalo y mar. Puerta B, luz tenue, grabados eróticos en las paredes. Georges, 60 años, pelo blanco, bata azul suelta, sentado en la cama king size. Nu bajo la bata, lo noto. Calor en mi coño. ‘Hola, Georges’. ‘Hola… ¿cómo te llamas?’. ‘Llámame Señora, y de usted’. ‘Sí… Señora’.
‘¿Cómo lo hacéis normalmente?’. ‘Solange… se pone a cuatro patas’. Me subo al colchón, falda arriba, culo al aire, piel de gallina por el aire acondicionado. Silencio pesado. Siento su mirada quemándome el coño depilado. Cama cruje, manos suaves en mis nalgas, olor a latex. Dedos en la raja, bajo al coño húmedo. ¡Uf, no al culo! Polla dura contra mí, con condón lubricado. La guío: ‘¡Ah, Eugenia!’. Salto: ‘¡No soy Eugenia o me voy!’. ‘Perdón, Señora…’. Vuelvo, polla gorda entrando, estira mi coño como nunca. Más grande que la de Pierre. ‘Puedes moverte’. Manos en caderas, va-et-vient lento. Sale casi todo, pausa, entra hasta los huevos peludos contra mi clítoris. Ritmo hipnótico, flotando en nubes de placer.
El Follón Brutal y la Mirada de Mi Marido
‘¡Muy bien, Georges!’, voz de Francine por altavoz. Me tenso. ‘Puede entrar un hombre, ignóralo’. Puerta se abre: Pierre. Le miro: ‘Cariño… mmh… en un minuto… aaah’. Sale, puerta cierra. Ahora sí, mi coño arde. Sus embestidas me follan profundo, clítoris hinchado, jugos chorreando muslos. Orgasmo brutal, muerdo almohada de plumas, tetas duras rozando sábanas de hilo egipcio. Otro, otro… ¡No para! Polla infatigable, acelera, semen hincha el condón dentro, distiende mi coño. ‘¡Aaaah!’.
Me retiran, Francine me ducha: agua fresca, jabón de Chanel. Ningún remordimiento, solo poder. Vuelvo al salón VIP, Pierre pálido, champagne en mano. Sonrisas falsas, contratos sobre la mesa. ‘¿Todo bien, querida?’. ‘Perfecto’. Secretos de élite, miradas cómplices con mi hija. Adrenalina pura, lujo y polla inolvidable. Quiero más.
